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Este semestre, por fin, estoy impartiendo el curso sobre teoría del videojuego aunque realmente lo he nombrado GAME SPACE THEORY -insisto: al traducirlo pierde sentido-. ¿Teoría sobre el espacio de juego? En fin. En esta clase la teoría dominante asume que todo es un game space, desde la utilización del menú en un teléfono celular hasta tener una cita romántica con alguien. Todo tiene sus propios logros a obtener, a desbloquear, todo tiene sus puntos de control -checkpoint-, etcétera. Vivimos inmersos en un game space.

Abiel Muñoz desarrolló, en mi curso de semiótica de otoño del 2008, un mapa, grid, esquema sobre el futuro del ser humano a partir de la utilización -incorporación- de los videojuegos en la vida ordinaria.

Soy un espécimen raro que domina las artes oscuras de los botones LB y RB en un XBOX, PSP y PS3. Puedo bloggear, postear, administrar mis marcadores, stumblear todo el día y entusiasmarme con cualquier nueva tendencia en las redes sociales o en la web 2.0. No uso celular y mientras más pasa el tiempo en que no poseo uno de estos aparatejos hipercontingentes más se va convirtiendo mi postura en un activismo político. Considero que msn es solo la antesala del infierno, donde la gente se aglutina y amontona, pide lugar y hace fila para vivir en función de la seducción, la insistencia, la ilusión de lo que podría ser, donde el tiempo permanece inmóvil. Observo al monstruo de mil cabezas, llamado Facebook, con admiración y cautela, siempre a espaldas al sol y con la lanza firme y preparada. Creo de manera firme que los universos de aprendizaje válidos para las generaciones venideras se localiza en el gamespace (un término que se lee mal al traducirlo). Soy un fanático del arte digital pero también sospecho mucho del endiosamiento del render y del hiperrealismo vectorial. Estoy convencido en la idea de que el momento histórico más importante del último cuarto del siglo XX fue Internet.

Pero siempre hay un pero.

Pertenezco a esa generación que encendió por primera vez un microondas hasta la etapa universitaria y admitirlo no me apena. Sin embargo, para mi suerte, tenía roomies excéntricos que solían desarmar todo lo que pudiera ser desarmado y, aún lo creo, con la única intención de dejar las piezas por cualquier parte. Por lo tanto puedo decir que fue una etapa primitiva. Yup...hacíamos tortas a la plancha con, nada más y nada menos, ¡una plancha Osterizer que tuvo mejores días en los ochenta! Así que mi encuentro con este electrodoméstico duró muy poco. Y hasta hace unos cuantos meses aprendí que no solo sirve para hacer palomitas y calentar café. También debo confesar que el sonido del microondas, cuando avisa que algo ya está "preparado", me provoca un sentimiento de tensión y angustia porque me recuerda siempre el inicio del conteo numérico en la serie llamada 24 -segundos antes de que inicie a voz en off su típico "previously on twenty four"-.

Todo esto para explicar que este trabajo audiovisual de AKQA ha traído una nueva reinterpretación en mi archivero objetual.

Llámame Lola lo describe de manera precisa:

"La gente de la agencia interactiva londinense AKQA, que trabajan para cuentas como Nike o Xbox, entre otras, ha enviado esta poética tarjeta de navidad audiovisual. Una curiosa composición al ritmo de la canción Blanca Navidad que les llevó una semana de preparación, un día completo de rodaje y 49 micro-ondas. Es un trabajo de Colin Byrne, director creativo responsable del proyecto. Está dirigido por Jonty Toosey y producido por Bikini y AKQA.Film."

En alguna época, no muy distante, fuimos dioses. Hechos a imagen y semejanza de Dave Gahan recorrimos oídos enteros y transmitimos el mensaje divino.  Entre el destino y la saga bailamos, sudamos y vencimos. Fuimos dioses, ahora mortales.

Alguna vez afirmé en un artículo que solamente el cine francés ha logrado sobrevivir como un proyecto original y sin pretensiones. Hace unos meses tuve la oportunidad de ver Dans Paris y pude reafirmar mi postura.

Drama Mex (Los primeros diez minutos con cuarenta y un segundos)
A short academic presentation about the French New Wave cinema(Nouvelle Vague).

Hoy sacudí las vísceras y me ví en la necesidad de recurrir a uno de mis tantos pasados. Sobrevivir a las embestidas de mi propio apocalipsis me tomará memoria y caminatas nocturnas, en silencio.

FISURAS I

Veía la televisión

cuando resolví que el amor viaja en barco,

arreglé las maletas y emprendí el viaje.

Muy azul era el océano de tus recuerdos

y silenciosos mis pensamientos sobre tí.

Un día nadé tanto que terminé casi muerto.

En el hospital recolectaba enfermeras

y paredes blancas,

comía gelatina,

tomaba pastillas con té de manzanilla

y veía incesantemente el televisor,

decidí que el amor viajaba en avión

y preparé el paracaídas.

FISURAS II

Al amor hay que regañarlo constantemente,

día y noche, hora tras hora, no dejarlo que maniobre,

que se escape a mediodía por la ventana o

que pida ayuda al vecino de enfrente.

Hay que tenerlo amarrado de la oreja a un picaporte,

a una pata de la cama, al tendedero,

a un clavo en la pared,

colgarlo en el closet bajo llave.

Cualquier error de nuestra parte podría ser fatal.

Llenaría de amantes la alfombra

y las cortinas, y las sábanas

y toda la casa entera transmutaría en orgías por la noche y por el día.

Por eso hay que comprarle el barquillo cuando se le antoje,

la lancha, el luchador, el soldadito y el tren

cuando se le antoje para que siga queriéndonos

y que se olvide que enfrente existe un vecino ofreciendo ayuda,

que a un lado está la ventana y el teléfono,

el rutinario policía del barrio

y mil amantes detrás de la puerta, en el pasillo.

FISURAS III

No moverse

y atarse a la locura.

Quedarse acostado en la cama,

oliendo la lluvia,

preguntándose sobre cualquier cosa

y decidir dejar de fumar.

Desabrochar el cierre de los sueños

y soñar todo el día

con la inmovilidad,

con la escasez de movimientos útiles y afortunados.

Una y otra vez desayunar viendo las noticias

y confirmarse en la resolución inmóvil del universo,

frágil y rápidamente urbano:

que es mejor no moverse ni un centímetro, no existir,

no hablar, no ver,

solamente cobijarse hasta la cabeza

y disfrutar del frío que se siente en los pies,

oler a la lluvia

y pensar poemas pero no escribirlos.

Andrés Jáquez / Otoño de 1998